29 venerdì Giu 2018
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Questa volta la promozione è anche per tutte le lettrici e i lettori dotati di Kindle!
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Buon weekend!
24 domenica Giu 2018
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Cari lettori,
se amate gli ebook e volete approfittarne, Ogni giorno come il primo giorno è in offerta (e non so fino a quando) a € 2.99 su Kobo 😍
E al momento, grazie a voi, è il libro più venduto in Letteratura ♡
Quando lessi la trama di questo romanzo qualche settimana fa, attirò subito la mia attenzione. Dovete sapere che io ho un rapporto che dire stupendo sarebbe troppo riduttivo, con mia sorella, quindi immaginare la protagonista del romanzo affrontare la vita senza la sua mi ha causato da subito un groppo alla gola ma allo stesso tempo mi sono buttata a capofitto su una lettura che sapevo mi avrebbe regalato qualcosa. Ed è stato proprio così. Una lettura per ricominciare, una lettura per chi ha bisogno di alzarsi più forte di prima dopo aver attraversato il baratro. Una lettura che sa si rinascita e di splendore. – @lequazionedelibri
Foto di Sara (@lequazionedeilibri)
31 giovedì Mag 2018
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amicizia, book, books, destino, libri, libro, narrativa, ogni giorno come il primo giorno, Pensieri, romanzi, young adult
Ho scoperto una cosa inestimabile in questo viaggio durato un anno intero, cioè che ognuno di noi nasce con un destino: salvare una persona, almeno una. È l’unico dettaglio già scritto della nostra esistenza ed è un compito inconscio. A volte non ce ne rendiamo nemmeno conto. Non sappiamo calcolare quanto sia determinante essere lì in quel momento per qualcuno, non ne capiamo l’importanza. Quel qualcuno, però, non ci scorderà mai. Non dimenticherà che lo abbiamo afferrato, aspettato, ascoltato. Comunque andrà la mia vita, so che mi ricorderò di Dario e Lore. Per sempre. Loro sono la colata d’oro massiccio che ha messo insieme tutti i miei frantumi.
Da oggi Ogni giorno come il primo giorno sbarca in libreria e sugli store online ♡ Scopritelo anche nell’edizione di giugno de Il Libraio. Per scaricare gratuitamente la versione pdf della rivista, CLICCARE QUI.
E voi avete già salvato la vostra persona? O siete stati salvati? :)
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11 mercoledì Apr 2018
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Parigi è sempre nel mio cuore. Una parte di me – lo so – è nata lì e a quella città apparterrà per sempre, non posso farne a meno. Ritratto di dama racconta di Parigi e di tutte le cose che la rendono unica: l’arte, l’amore, la magia, le passeggiate lungo la Senna, i monumenti carichi di storia e segreti, i suoi cittadini sopra le righe, gli incontri casuali o meno, la sua cucina, le notti piene di poesia. Scriverlo è stato una necessità e un omaggio verso un luogo che mi ha dato tanto e che continua a regalarmi suggestioni indimenticabili.
In questo post ho raccolto le foto più belle che i lettori e le book-blogger hanno scattato al romanzo nel corso del suo primo anno di pubblicazione con CartaCanta Editore. È il mio modo per ringraziarvi e per darvi appuntamento (spero prestissimo!) alla prossima storia pronta a sbarcare in libreria ♡
14 mercoledì Feb 2018
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amore, book, books, libri, libro, narrativa, parigi, ritratto di dama, romance, san valentino
Buon San Valentino a tutti coloro innamorati di qualcuno che non esiste ♡
[…]
Dalla parte opposta della Senna – sulla Rive Gauche – Rue Bonaparte attraversava il cuore del vi arrondissement con la sua flotta di librai, associazioni letterarie e gallerie d’arte. La posizione centrale, le bellezze architettoniche e la radicata tradizione intellettuale che galleggiava a mezz’aria tra le botteghe, lo rendevano il quartiere più alla moda nonché la zona più ricercata di Parigi.
Gli olfatti sopraffini, passeggiando davanti ai negozi, avrebbero potuto avvertire un turbinio di profumi non comuni: il sentore pungente dei colori acrilici; l’odore dolciastro dell’inchiostro diluito; l’aroma della carta grezza fatta a mano da maestri artigiani, oppure la fragranza farinosa delle colle e delle rilegature dei restauratori di manoscritti.
Dopotutto, in quella via era nato Édouard Manet. All’edificio numero 20 aveva abitato Natalie Barney e le tappezzerie del suo salotto avevano assorbito negli anni i discorsi di Scott e Zelda Fitzgerald, James Joyce e Samuel Beckett. Il ristorante al 30, il Café Pré Aux Clercs, era stato il luogo di ritrovo preferito da Ernest Hemingway mentre lo stabile all’88, per un certo periodo, aveva accolto tra le sue mura Maximilien de Robespierre e tutti i suoi fantasmi. E così all’infinito, probabilmente.
Per ogni numero civico appeso al fianco dei portoni smaltati c’era una storia che aspettava di essere raccontata. Uno dei palazzi a schiera signorili a un passo dalla Scuola Nazionale Superiore di Belle Arti possedeva un sobrio cortile privato con tanto di giardino. Ogni anfratto era tinto dal verde della natura. Il muschio tappezzava le zone in ombra del selciato, mentre una pianta d’edera s’inerpicava sulla parete est, fino alla finestra di una soffitta abitabile arredata nei toni del blu fiordaliso. La mansarda rifletteva un’innata impronta di buongusto. Era raffinata, ma non opulenta; in ordine, ma non scomoda. Non un granello di pulviscolo danzava controluce. Nella saletta i cuscini del divano angolare, affossati al centro, parevano serviti da morbide ciotole per guance e gomiti, e non si erano ancora ripresi dal peso di chi aveva trascorso la giornata in attesa.
Nella stanza attigua, sotto al lucernario che la illuminava, si trovava un pouf con piedini di ferro battuto, comprato in un negozio d’antiquariato del Marais. Seduta da un lato, una ragazza nuda fissava immobile una mensola stipata d’avanzi di candele.
Un drappo di seta candido le copriva l’inguine scendendole lungo la coscia, come un rivolo di latte d’asina rubato a un bagno regale. La punta della treccia spettinata le lambiva appena un seno, roseo e turgido alla stregua di una pesca acerba. Aveva capelli talmente chiari da sembrare argentei e una pelle di luna più morbida di una nuvola di borotalco.
Lei era tante cose: l’autunno nascosto dietro un radioso sorriso di denti perfetti; un uragano trattenuto da un velo di cipria; una tortora addomesticata rinchiusa in una voliera su misura.
«Pélagie, per favore, solleva un po’ il mento. Ancora un po’. Bene, così.»
Un ragazzo scalzo seduto sul pavimento le dava istruzioni. Stava per lo più a gambe incrociate e aveva la camicia bianca puntinata da impronte grigiastre. Armeggiava con occhi e carboncino. Le dita fendevano il foglio intanto che le palpebre andavano su e giù, senza sosta. Spesso girava intorno alla modella in cerca dell’angolazione perfetta per cogliere un dettaglio invisibile. In quel turbinio di giochi di luce, le pupille del giovane si dilatavano e si restringevano, così come le scie di polvere corvina che sfumava o rimpiccioliva con i polpastrelli.
Tratto dopo tratto, sulla superficie dell’album ripiegato prendeva forma il profilo di una ninfa: l’attenzione puntata fuori campo; gli arti esili raggomitolati sul grembo; i ciuffi evasi dalla treccia a incorniciarle il viso costellato di efelidi.
Ma per lui non c’era poesia nel suo schizzo. Quelle linee d’ombra rappresentavano soltanto carne e muscoli. Per vedere oltre gli sarebbe occorsa una luce diversa; un bagliore che nessun abbaino di Parigi o di qualunque altro posto sulla Terra avrebbe potuto regalare a un artista.
Pélagie non parlava al cuore del ragazzo. Nessun sentimento arrivava al suo braccio, tantomeno si propagava alle falangi. Sopra il cartoncino, tormentato dai continui cambi di prospettiva, trasferiva esclusivamente il nero della matita. Disegnava, niente di più. Quando si ritrovò a delineare le iridi, il polso del giovane vacillò.
«Lasciamo perdere. È inutile.» Strappò il foglio dal blocco lanciandolo con rabbia dietro le spalle. «Non capisco perché spreco ancora tempo a fuggire.» Indietreggiò da Pélagie fino a sfiorare la parete di stucco veneziano. «Le mie dita vogliono ritrarre lei e nessun’altra.» Strisciò la schiena contro il muro toccando terra con lo sguardo imbrigliato a quello preoccupato della ragazza. «Io voglio lei. E nessun’altra.»
Quasi si accasciò. Affondò il viso tra le mani sporche e a nulla valsero i tentativi di Pélagie d’attirare la sua attenzione. Il nero si amalgamò alle perle di sudore nascoste dietro i riccioli scuri. Sembrava un minatore stremato dall’ennesimo giorno nella cava;
un uomo abituato a scavare nell’oscurità, intenzionato a trovare la vena di minerale ma destinato ad accontentarsi dei sassi. Pélagie si rannicchiò al suo fianco come un ragnetto stanco di tessere la tela. Lo strinse a sé, senza trarne disagio, e il nero sulla tempia di lui si trasferì alla spalla diafana di lei. Erano strani insieme, mal assortiti quanto un bocciolo di vaniglia sopra una torta di pepe.
«Io sono qui» pigolò. «Puoi baciarmi, toccarmi, prendermi, lasciarmi. E continuerò a essere qui. Perché ti ostini a non vedermi?»
Lo sguardo del ragazzo era perso da qualche parte sul pavimento. «Sono suo, Pélagie» replicò calmo. «Te l’ho già spiegato. Perché ti ostini tu a non ascoltarmi?»
«È da quando ti conosco – quanto, due anni? – che lei spunta fuori a ogni seduta. Ma quella donna non esiste, mentre io sì.» Pélagie raccolse la mano dell’artista e la fece scorrere sul suo fianco nudo. «Perché non ti togli i vestiti e lasci disegnare me?» suggerì suadente.
Lui non reagì. Quando però con dolcezza lo obbligò a risalirle il petto, si ritrasse con altrettanto garbo. «Esiste. Almeno per me» esclamò rialzandosi. Raccolse il bozzetto spiegazzato e lo osservò con piglio critico. «Un giorno farò mie anche le linee del suo corpo, oltre a quelle del suo viso.»
Pélagie indossò annoiata il caftano che all’inizio dell’incontro aveva abbandonato in un cantuccio. «Folle, romantico martire dell’amore.» Nella sua voce si fece largo una nota d’ironia. «Nel frattempo ti eserciti ritraendo il mio?»
«È il motivo per cui ti pago…»
Il ragazzo avvicinò il disegno all’unica candela rimasta accesa sopra la mensola. La carta si brunì, si bordò di fuoco e divampò in una fiamma densa che si estinse quasi all’istante. «…anche se non hai bisogno dei miei soldi» riprese, lasciando che il foglio si consumasse in un piatto ornamentale di bronzo. «Posi per vanità, non per necessità. Ed è per questo che sei la più brava.»
Pélagie lo lasciò fare e si appagò di quel complimento amarognolo. «Iscriviti a Belle Arti. Potresti avermi gratuitamente.»
«Preferisco la pratica da autodidatta. Il mio interesse per l’Arte riguarda i suoi maestri. Sono un loro studioso, non un imitatore.»
La ragazza si accese una sigaretta e si accomodò di nuovo sul pouf. «A conti fatti, sono una semplice modella di anatomia artistica. Con me si fa pratica, come con una prostituta. Sono un esperimento, poco più di uno scarabocchio. Non posso competere col soggetto di un ritratto autentico.»
«Non mortificarti.» Il giovane la aggirò per raccogliere le scarpe vicino all’uscio scorrevole. «Sei bellissima, e ne sei consapevole. Gli uomini ti hanno spesso elevato a loro musa» ammiccò. «Col tuo corpo e la tua intelligenza puoi ottenere qualsiasi cosa, ne sono certo. Nessuno ti direbbe di no.»
Pélagie lo raggiunse con un balzo da gatta e i suoi occhi celesti si spalancarono come a volerlo inghiottire. «Una persona c’è.» Gli serrò le mani nelle sue, imprigionandolo in una stretta vellutata. Se fosse esistito un incantesimo capace di fonderli per sempre in
quella scomoda posizione, probabilmente avrebbe pronunciato lei stessa le parole magiche.
«La Scuola d’Arte è infestata dai tuoi spasimanti, tutti piuttosto facoltosi, tanto da non scontentare i tuoi genitori.»
«Ma nessuno abbastanza bohémien da piacere a me.»
«Conosco i tuoi gusti, Pélagie. Per attirare la tua attenzione basta resisterti, e il mondo è pieno di uomini sufficientemente caparbi.»
Lei si allungò fino a lambirgli il mento con le labbra polpose. «Non farò la statuina per sempre. Intendo laurearmi in Lettere, diventare un’attrice, girare il mondo. Odio Parigi» ansimò sulla sua pelle. «È romantica anche con la pioggia, anche di lunedì. Qui l’amore è ovunque ma di me se ne infischia. Voglio scoprire se esiste altrove, fuori da questo appartamento naïf. E voglio te accanto.»
Il ragazzo la strattonò verso di sé, scatenando in lei un’ondata d’ardore. «Mi vuoi perché non faccio parte della tua collezione, corretto?»
«Forse» ridacchiò, disinibita.
«E perché non sono ammaliato da te.»
«Non ancora.»
«Non potrò mai esserlo.»
«Se soltanto me ne dessi l’opportunità…»
Il giovane bloccò sul nascere una carezza provocatoria delle sue mani affusolate. «Sono innamorato di un’altra donna, Pélagie. E lo sarò in eterno.»
La modella si scostò da lui con violenza. «Cosa manca a me che viceversa la tua damina possiede, eh?» Con uno scatto d’impeto scagliò il mozzicone sul pavimento e lo spense col tallone, furiosa. «La ami sul serio?»
«Sul serio.»
Un brontolio isterico le massaggiò le gengive. «Sei uno stupido. Perché perseveri nell’amare un’idea?»
«Dicono che l’amore trascenda lo spazio, il tempo e addirittura la realtà. È lui a scegliere noi, non il contrario.»
«Ma per quale maledetta ragione proprio lei?»
«Non lo so. Forse per nessuna, e per tutte quelle che l’universo può contenere. Oppure per lo stesso motivo per cui respiro» ammise, disarmato. «Posso trattenermi dal non farlo, ma dopo poco il mio organismo comincia ad avere bisogno d’ossigeno. Nonostante combatta e tenga duro ogni volta un secondo di più, alla fine non posso fare a meno di riempirmi i polmoni. È naturale. Allo stesso modo mi viene naturale amarla e quando provo a lasciarla andare, la mia anima soffoca.»
«Tu sogni, amico mio. Parli come se un giorno potessi incontrarla al mercato, nemmeno fosse una donna qualunque. Come se potessi incrociarla per caso tra la folla durante una delle tue passeggiate notturne.»
«Lei è da qualche parte…»
«È al Louvre!» La modella divampò alla stessa maniera del suo ritratto. Poi si spense piano mentre la gola riassorbiva l’urto della voce tagliente. «E per quanto tu possa aver perso la testa per lei, non ti ricambierà mai. Non può. Fattene una ragione.»
«Non ci riesco.» Il ragazzo lanciò lo sguardo oltre il lucernario alla ricerca di un segno rintanato nell’azzurro, ma il cielo era pulito e senza auspici. Non trovò nulla di più in quel colore che gli interni della mansarda o le iridi di Pélagie gli avessero già svelato.
«Ti ricordi la prima volta che mi hai baciata?»
«L’unica volta.»
Lei sorrise controvoglia. «Giusto» riconobbe, poi socchiuse le palpebre per inabissarsi nel passato. «È successo proprio dove sei ora. Un piccione si era appollaiato sul vetro della finestra e ti toglieva la luce. Hai provato in tutti i modi a scacciarlo, ma per quanto rumore facessi non c’era verso di fargli prendere il volo. Tenevo una scala in casa, da qualche parte in una delle camere di servizio. Ti dissi che ti avrei confidato dov’era in cambio di un bacio. E non ti sei fatto pregare.»
Pélagie rammentava ogni dettaglio, quasi fosse accaduto ieri: le labbra di lui al gusto del tè al biancospino che gli aveva offerto; le braccia forti a cui si era aggrappata; i suoi riccioli impregnati del profumo della grafite; il suo cuore calmo, che non aveva emesso neppure un sussulto quando le loro bocche si erano unite. Quello di Pélagie, invece, si era spinto in un valzer egoista. Non batteva per lui. Non l’amava, ma lo voleva comunque. Come una bambina contornata da giocattoli nuovi, invidiosa della bambola di pezza di un’altra.
«Non avrei sprecato un singolo raggio di quel pomeriggio.» Lui la guardò tanto intensamente che a lei parve volesse contare tutte le lentiggini sparpagliate sul suo volto. «Alla fine il sole è tramontato tra i tuoi capelli, e si è vestito d’argento oltre che d’oro.»
«Lo ricordi davvero?»
«Sì.»
«E cosa hai provato?» Il tono della giovane si abbassò fin quasi a un bisbiglio. «Quando la mia lingua si è sottomessa alla tua, cosa hai provato?»
Lui esitò. La osservò di nuovo in tutta la sua fredda sensualità, poi si lasciò andare. «Niente» ribatté, sincero.
«Niente? Pure io, credo.»
«Mi prendi in giro?»
Pélagie scosse la testa, infantile.
«E allora perché insisti?»
«Perché voglio salvarti» replicò, con la stessa franchezza che lui non le aveva risparmiato. «Quelli come te rimangono soli. Non sopporto di vederti così… sprecato. Quanto amore sprecato.»
Lui la raggiunse a fianco dello stipite della porta. Indossò le scarpe e le riassettò il caftano che pendeva languidamente dalla spalla d’alabastro. «L’amore non è mai sprecato.»
[…]
«E alla fine ne sarà valsa la pena?»
Il giovane sollevò e abbassò le spalle. «Bisogna rischiare un po’, non credi? La società ci impone un progetto alternativo, come se i sogni fossero negoziabili. No, io non mi adeguerò. Non ho un piano B, non lo voglio nemmeno. Non esistono alternative a lei. Così come non dovrebbero essercene per te nei confronti del percorso che senti di dover seguire.»
Pélagie issò bandiera bianca, anche se la tenne ben occultata dentro il suo cuore orgoglioso. Avrebbe voluto essere coraggiosa come lui, scappare dalle scelte prive di sacrifici, non omologarsi. Cercò sollievo nel suo stesso abbraccio, ma si accorse che era troppo ossuto per farla sentire al sicuro. «Esci dalla mia casa. Adesso. La nostra ultima lezione è terminata. Non voglio rivederti mai più.»
Il ragazzo valutò in silenzio quella sentenza. «Come preferisci.» Ripose gli strumenti da disegno nelle tasche dei pantaloni e inforcò lo stretto corridoio che conduceva all’uscita.
«Non mi concedi nemmeno la soddisfazione di guardarti andare via imbronciato?» sbottò, pestando i piedi.
La risposta le arrivò dal buio del disimpegno. «Ho perso la miglior modella di Parigi. Sono dispiaciuto, non arrabbiato.»
«Io ci ho rimesso molto più di te. Starti accanto mi dà conforto, quanto sapere di avere in borsetta un libro di poesie ancora da sfogliare.» Il giovane avvertì due dita timide tenerlo da dietro, per la camicia. «Fa’ l’amore con me.»
«No, Pélagie.»
«Perché?»
«Lo sai perché.»
«No, non lo so. Non capisco.»
«Perché siamo amici.»
«Per niente.»
«No?»
«No.»
«E cosa siamo, allora?»
«Due persone giuste l’una per l’altra che si sono incontrate nel momento sbagliato.»
«Pélagie…»
«Fa’ l’amore con me» insisté.
«Smettila.»
«È tanto difficile voltarti, baciarmi, portarmi in braccio dove ti
aggrada e farmi tua come più desideri?»
«Sì. Per troppi motivi.»
«Dimmene uno.»
«Non voglio rovinare…»
«Non c’è niente tra noi» tagliò corto lei, «cosa si potrebbe mai rovinare?» Poi sbuffò. «Lascia stare. Nessuno mi amerà così disperatamente come tu ami quel quadro. E io non sarò mai felice.»
«Lo sarai.»
«Come fai a esserne sicuro?»
«Perché altrimenti la vita non avrebbe senso. Hai appena vent’anni, Pélagie. Puoi essere ciò che vuoi.» Resistette alla tentazione di girarsi per rassicurarla. Illuderla che sarebbe rimasto con lei era l’ultimo dei suoi propositi. «Ciò che desideri davvero è là fuori. Vuoi essere felice? Scopri il motivo per cui ti svegli al mattino. Quello su cui rimugini prima di addormentarti la sera. Poi inseguilo, a ogni costo. E smettila di avere paura.»
Il tono dolce dell’artista autodidatta fece nascere due lucciconi dai suoi occhi, limpidi come pietre d’acquamarina. Lo superò e gli aprì la porta, nascondendo il viso dietro l’anta. «Adesso vai Guillaume, prima che mi umili gettandomi ai tuoi piedi. Vattene!»
Pélagie si richiuse dentro in gran fretta. Attaccò l’orecchio vicino alla maniglia e smise di respirare per carpire meglio i rumori del pianerottolo. Dopo un istante di nulla, lo sentì scendere le scale. Se n’era andato.
Insieme a quel ragazzo, anche i suoi capricci avevano preso il largo. Si scrollò di dosso la maschera da lolita e rivoltò la mansarda alla ricerca di un particolare ritratto che sapeva di aver conservato. Buttò all’aria i plichi di disegni di cui era la protagonista – doni delle matricole di Belle Arti – finché non se lo ritrovò di fronte. Diversamente dagli altri, gettati alla rinfusa, quello era ben protetto in una busta di plastica trasparente. Ne carezzò il bordo e col palmo rasentò i tratti alla stregua di una chiaroveggente.
«Il sole è tramontato tra i miei capelli, e si è vestito d’argento oltre che d’oro» farfugliò tra le lacrime.
Pélagie lasciò tutto in disordine e si sdraiò sul divano angolare nella saletta. I cuscini la riaccolsero di buon grado e si prepararono insieme a lei per un’altra, lunga attesa. Questa volta, però, di un tipo diverso. Si addormentò col ritratto del suo artista stretto tra le mani, mentre il pomeriggio in Rue Bonaparte volgeva al rosso che precede il crepuscolo. A un certo punto, nella quiete scandita dal ticchettio di un pendolo d’epoca, un sorriso le germogliò sulle labbra salate.
Forse sognò il suo futuro.
– da Ritratto di dama (CartaCanta Editore, 2017)
20 sabato Mag 2017
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In partenza per Torino con nel cuore la bellissima recensione di Simona. Inizia così questa giornata piena di emozioni *_____* Ci vediamo oggi pomeriggio al Salone del Libro! :)
Buon pomeriggio, cari lettori!
Chiudiamo la settimana con la recensione di un libro che mi ha colpita molto e che ho divorato nell’arco di un paio di ore, in compagnia di una tazza di tè e di una fetta di torta al cioccolato. Il libro in questione è Ritratto di dama di Giorgia Penzo, pubblicato da Carta Canta Editore.
Ritratto di dama – Giorgia Penzo
Carta Canta Editore, 150 pagine
Genere: Paranormal Romance
Copertina flessibile, € 13.00
In vendita da: Febbraio 2017
Il viaggio di due anime che si amano da sempre e che combattono per incontrarsi, una favola metropolitana dalle atmosfere parigine. Notte di San Lorenzo. Seduta su una panchina di fronte a Notre Dame una ragazza sembra aspettare qualcuno. Guillaume, studente di Storia dell’arte, la nota da lontano. Incrocia il suo sguardo e ha un sussulto: è identica alla famosa Belle Ferronnière ritratta da Leonardo da…
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15 lunedì Mag 2017
Posted in Arte ~ Cultura
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#SalTo30, amore, book, books, cartacanta, leggere, libri, libro, narrativa, parigi, ritratto di dama, romance, romanzo, salone del libro di torino
Cari amici, lettori e appassionati del mondo dell’editoria,
se vi siete lasciati sfuggire Tempo di Libri a Milano vi segnalo l’evento letterario per eccellenza che spero non vi perderete: si tratta del #SalTo30, la trentesima edizione del Salone Internazionale del libro di Torino che aprirà i battenti al Lingotto Fiere dal 18 al 22 maggio.
Sabato 20 maggio dalle ore 16.00 alle ore 17.00 mi trovate presso il Padiglione 3 – Stand R52 S51 dell’editore CartaCanta: sarò a vostra disposizione per fare due chiacchiere e – se vi va – firmare la vostra copia di Ritratto di dama ♡
Vi aspetto! :)
07 martedì Mar 2017
Posted in Romanzi
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arte, book, books, intervista, libro, narrativa, parigi, ritratto di dama, romance
Dentro un libro si nasconde un mondo, e spesso anche dietro: oggi vi invito a scoprire qualche curiosità sul mio ultimo romanzo Ritratto di dama in occasione della prima intervista realizzata per Peccati di Penna.
Chi è davvero la Belle Ferronnière di Leonardo da Vinci? Perché la storia si svolge proprio a Parigi? Cosa ha ispirato Ritratto di dama?
Queste sono solo alcune delle domande che troverete nell’articolo. Ne avete altre? Sarò felice di rispondervi nei commenti a questo post! :)
Ringrazio di cuore Ornella per avermi ospitato sul suo blog – che vi consiglio di seguire – e per la bellissima grafica qui sotto che riassume le atmosfere del libro ♡
13 venerdì Mar 2015
Posted in Recensioni e dintorni
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book, caino, feltrinelli, libri, libro, narrativa, recensione, saramago
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❝ La storia degli uomini è la storia dei loro fraintendimenti con Dio, né lui capisce noi, né noi capiamo lui ❞.
TITOLO: Caino
AUTORE: José Saramago
GENERE: narrativa
PAGINE: 142
EDITORE: Feltrinelli
COLLANA: I narratori
DATA DI USCITA: 2010
DOVE TROVARLO: Amazon
Caino è la storia di un assassino e di un Dio altrettanto efferato.
Ma se il protagonista nel suo lungo e infinito peregrinare tra futuro e passato scoprirà la pietà e l’amore, il Signore – che nel libro, come tutti i nomi propri, è volutamente indicato in minuscolo – si dimostrerà un Dio crudele in un crescendo di violenza e talvolta “stupidità” e follia, come una sorta di Nerone primordiale.
Il Dio di Saramago è un grezzo pianificatore così pomposamente sicuro di sé da sbagliare i calcoli per la costruzione dell’Arca; così cieco da non risparmiare i bambini innocenti di Sodoma; così pauroso da punire la curiosità di Eva e della moglie di Lot; un Dio giocatore che stringe patti col diavolo e mette alla prova i suoi servi con atroci tormenti soltanto per auto glorificarsi.
Ma Caino non è altro che la libera riscrittura di una parte del libro più famoso del mondo – una favola per alcuni – e un campo talmente sconfinato dove è possibile inserire ogni cosa, anche gli unicorni. Stilisticamente troppo semplice da risultare complicato, questo è l’ultimo, imperdibile romanzo del prolifico scrittore portoghese dall’ironia tagliente.
Caino è un ramingo, un uomo innamorato, un padre, un corpo vuoto che alla fine della storia vincerà a suo modo contro lo stesso Dio che l’ha maledetto.
Durante la narrazione, il marchio di Caino impostogli dal Signore per l’omicidio del fratello Abele si allargherà a tal punto sulla sua fronte da preoccupare lo stesso protagonista: «A volte penso che continuerà a crescere, sempre di più, diffondendosi su tutto il corpo e io mi tramuterò in nero».
Caino non è altro che l’ombra della ribellione che si aggira sulla terra sul suo giumento, errabondo e spettatore dei capricci di Dio per sempre (o forse no): Dio che, per svista o superbia, non riuscirà a prevedere la pessima riuscita del suo grande piano di sterminio dell’intera umanità. E il protagonista saprà approfittarne. Un colpo gobbo, diremmo noi.
Caino inizia la sua odissea come assassino e nell’epilogo non si smentisce. Ammicca al lettore, che fino all’ultima pagina non sa convincersi di chi sia in realtà il vero cattivo della storia, e alla fine ci strappa un sorriso come solo un antieroe può fare.
